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这个游戏很简单，就像猫捉老鼠的游戏。但是在孩子们眼中却意味挑战和成功。被找出来的人，并不尴尬，因为还有机会；没被找出来的人，就有些小小的自得，因为躲的地方隐秘，别人不知道，或者动作迅速，跑到起点还没被发现，心里就充满了成就感。
一轮一轮的藏和捉，大家玩的满头大汗，不亦乐乎。等到吃饭的时候，奶奶来叫人，发现少了涛涛。大家就扯着嗓子喊：“涛涛，吃饭了。”
“涛涛，出来了。”喊了一阵子，涛涛还是没有出来，大家都有些慌了。
我们一群孩子，像没头的苍蝇，到处乱撞，平常去过的地方，一一都找了个遍，不见人。我们一边找，一边哭，一边叫，涛涛的名字，此起彼伏，回荡在村子上空。
奶奶一边骂着我们，一边大声叫着涛涛，她拄着拐杖，扭着小脚，步履蹒跚，挨家挨户，急急的问到：“他姨，见着我家涛儿吗？”“大兄弟，见涛儿了吗”奶奶大声的喊着涛涛的名字，声音里带着焦灼，带着哭腔，脖子上青筋都爆出，嗓子都喊哑了。
可是半天过去了，还不见踪影，暮色渐起，空气里流淌着不安的因子。奶奶喘着气，扶着拐杖，坐在门口的大石头上，拍着大腿，哭着嚷道：“这可咋办呢？这可咋办呢？”
后来大妈回来，在放杂物的仓库，旮旯拐角的柜子里，找到了涛涛。
涛涛是在睡梦中被揍醒的。大妈拽着涛涛的耳朵，就把他拖到了上房里。奶奶一把来过来把涛涛搂进怀里，一边说着：“娃呀，娃呀，你跑哪里去了？。”一边用手直抹眼泪。
多年以后，我忘记了涛涛藏在哪里，但是我清晰的记得，那次之后，奶奶好久都下不了床，脚疼的走不动路。
奶奶是小脚，三寸金莲。所谓三寸金莲，就是用布带把双脚紧紧缠裹，最终构成尖弯瘦小，状如菱角的锥形。具体说就是，大拇指尖尖的，其他四个脚趾在布带包裹之下，依次向脚心弯曲，脚背高高隆起，走路时，着地的不仅是脚掌，还有脚趾。脚趾之间，脚趾和地面之间，相互摩擦，相互挤压，脚趾被磨平，脚底被磨损，整个脚底，疤痕纵横交错，布满老茧。
奶奶每隔几天，就会在一个暖暖的午后，烧一盆热水泡脚，待皮肤变软之后，就用剪刀修脚，去死皮，去茧子，挖鸡眼。我坐在奶奶旁边，问奶奶：“奶奶，你疼吗？”“疼呀。”“谁把你弄成这样的？”“太奶奶呀。”“她不疼你吗？”“疼，怎么不疼。”奶奶眯着眼睛，温和地说着，小心翼翼的修着脚。
细碎的阳光照在奶奶脸上，衣服上，小脚上，仿佛一尊雕像。我把玩着奶奶的鞋子，鞋头尖尖的，细细的，只容得下一个脚趾，鞋跟部分宽些，鞋子呈三角状，像包裹的粽子，鞋面上绣着些精美的图案，像个艺术品。
正如冯骥才小说《三寸金莲》序言所述：“人说，小脚里头，藏着一部中国历史。”奶奶就是挪动着这样的小脚，下地劳作，操持家务，养育孩子。这双小脚承担的不只是奶奶的重量，更是历史的见证，见证那种畸形的审美和审美之下累累的伤痕，难耐的残酷。
有一次，村里对门的一个男孩，按辈分我该叫叔，但是因为年龄相仿，我从不叫他。有一次他嫌我不叫，就故意推倒我，我爬起来，顺收拾起一根棍子，迎头一击，就把他的额头打了个包。他妈妈到奶奶跟前告状，说我如何顽劣，如何不懂事，女娃比男娃还厉害。
奶奶听说了：“那还了得，她婶，看我不教训她。”说着，就举起身边的拐杖，佯装要打我。我吓了一跳，灵活的一躲，就跑开了。奶奶迈开小脚就要追我，我偷偷回头看她，见她冲我使眼色，脸上表情夸张，还大声说：“这死妮子，跑的到快。”我笑着，跳着，跑着，我知道奶奶跑不动，撵不上，也打不着。
我家门楼很高，门前有块空地。爷爷在大门两侧，用几块又平又大的石头砌了两排石凳。夏天，奶奶就坐在石凳上乘凉，村里无论谁路过，都会坐过来天南海北，聊天说闲话。奶奶就一边聊天，一边给我扎辫子。辫子梳好了，我也赖着不走。奶奶就解开来，重新梳。一会儿梳个冲天辫，一会扎个大马尾，一会儿编个麻花辫。有时候，奶奶要忙了，我还不走，奶奶就假装生气，吼我：“快走，快走。”
每次回老家，邻居大婶看见我就说，你冬天出生，你奶在冰冷刺骨的河水里给你洗尿布，手都冻皴了。你生病了，你奶抱着你，一宿一宿睡不着觉。你打碎了我家的一个瓷碗，长大了要你奶赔我哟。遗憾的是，这些事情我一点记忆都没有。 4/8 首页 上一页 2 3 4 5 6 7 下一页 尾页 |
